Los Amorosos (Jaime Sabines)

Los amorosos callan.
El amor es el silencio más fino,

el más tembloroso, el más insoportable.

Los amorosos buscan,

los amorosos son los que abandonan,

son los que cambian, los que olvidan.

Su corazón les dice que nunca han de encontrar,

no encuentran, buscan.

Los amorosos andan como locos

porque están solos, solos, solos,

entregándose, dándose a cada rato,

llorando porque no salvan al amor.

Les preocupa el amor. Los amorosos

viven al día, no pueden hacer más, no saben.

Siempre se están yendo,

siempre, hacia alguna parte.

Esperan,

no esperan nada, pero esperan.

Saben que nunca han de encontrar.

El amor es la prórroga perpetua,

siempre el paso siguiente, el otro, el otro.

Los amorosos son los insaciables,

los que siempre -¡que bueno!- han de estar solos.

Los amorosos son la hidra del cuento.

Tienen serpientes en lugar de brazos.

Las venas del cuello se les hinchan

también como serpientes para asfixiarlos.

Los amorosos no pueden dormir

porque si se duermen se los comen los gusanos.

En la oscuridad abren los ojos

y les cae en ellos el espanto.

Encuentran alacranes bajo la sábana

y su cama flota como sobre un lago.

Los amorosos son locos, sólo locos,

sin Dios y sin diablo.

Los amorosos salen de sus cuevas

temblorosos, hambrientos,

a cazar fantasmas.

Se ríen de las gentes que lo saben todo,

de las que aman a perpetuidad, verídicamente,

de las que creen en el amor

como una lámpara de inagotable aceite.

Los amorosos juegan a coger el agua,

a tatuar el humo, a no irse.

Juegan el largo, el triste juego del amor.

Nadie ha de resignarse.

Dicen que nadie ha de resignarse.

Los amorosos se avergüenzan de toda conformación.

Vacíos, pero vacíos de una a otra costilla,

la muerte les fermenta detrás de los ojos,

y ellos caminan, lloran hasta la madrugada

en que trenes y gallos se despiden dolorosamente.

Les llega a veces un olor a tierra recién nacida,

a mujeres que duermen con la mano en el sexo,

complacidas,

a arroyos de agua tierna y a cocinas.

Los amorosos se ponen a cantar entre labios

una canción no aprendida,

y se van llorando, llorando,

la hermosa vida.



Sentencia Previa (Marcela Guttilla)

Se sintió desplazada por ese dedo que, sin juicio ni palabras, la puerta señalaba. Privada su defensa de grandes impiedades, jugados su destino, su honor y su imagen, de pie y sin moverse, pronunció este relato:

En mi vida, hay tres Valores que no son negociables: mi Fe, mi Dignidad y mis Afectos. 

Esta es la trenza que voy entretejiendo a medida que va surgiendo cada situación, cada paso en el camino. 

No es fácil encontrar un equilibrio, a veces esa trenza se afloja en un extremo, se tensa en el otro, y para colmo yo, ni astuta ni atenta, suelo descuidarla, y a veces se enreda. 

La amarro firmemente, la tomo, la entrecruzo, y puedo ver que cuando sostengo a una, las otras se acomodan, se amoldan, se adaptan, y así puedo experimentar lo bella que puede ser la vida en armonía, de una trenza bien armada, con lucha y sacrificio: los hilos conductores que enlazan mis acciones, la trenza de mi vida: Mi Escala de Valores.

Y sin mediar más palabras, se fueron sus tacones. 

(Es que una persona justa, no acepta Sentencia Previa, de quien con tirana soberbia, se erige como juez). 

Óleo de Una Mujer con Sombrero (Silvio Rodríguez)

Una mujer se ha perdido
conocer el delirio y el polvo,

se ha perdido esta bella locura,

su breve cintura debajo de mí.

Se ha perdido mi forma de amar,

se ha perdido mi huella en su mar.

Veo una luz que vacila

y promete dejarnos a oscuras.
Veo un perro ladrando a la luna

con otra figura que recuerda a mí.

Veo más: veo que no me halló.

Veo más: veo que se perdió.

La cobardía es asunto

de los hombres, no de los amantes.
Los amores cobardes no llegan a amores,

ni a historias, se quedan allí.

Ni el recuerdo los puede salvar,

ni el mejor orador conjugar.

Una mujer innombrable

huye como una gaviota

y yo rápido seco mis botas,

blasfemo una nota y apago el reloj.

Qué me tenga cuidado el amor,

que le puedo cantar su canción.

Una mujer con sombrero,

como un cuadro del viejo Chagall,

corrompiéndose al centro del miedo

y yo, que no soy bueno, me puse a llorar.

Pero entonces lloraba por mí,

y ahora lloro por verla morir.

Puede (Concha González Fernández)

Qué típico de ti

dejar con la última palabra

mis labios rotos.

Puede

que el silencio

asido a la fiel costumbre de acallar

los combates de tu parecer

comenzase a pensar por ti

y para ti.

Puede

que escondido

tras su tonada incomprensible

abogue por el derecho

a la comprensión.

Puede

que redundando en su defensa

abogue

por una de esas comprensiones

enmascaradas de sutileza

de melancolía

de adicionadora y esperanzadora tristeza.

Puede que

ahora

la mente permita a tu boca

practicar el duro ejercicio

de la voz despronunciada

porque

puede que ayer

fuesen tus labios los rotos

porque

puede que ayer

fuese por tus labios rotos

por donde se escapó

la palabra.

Antes (Kydia Mateos; Uruguay)

Yo creo que te amaba

cuando eras un poeta

y tu aliento prendía

madrelunas de asombro

en mis manos cansadas.

Cuando apenas tenías

junto a la humilde lámpara

noches de vino triste

y romero encendido

para una angustia larga.

Cuando en tu andar soñabas

burdos amaneceres

de zapatos raídos

de muñecas ajenas

de calles enguantadas.

Cuando el viento traía

olor de sombra virgen

a la espiral bohemia

de tu mesa vacía

              callada.

Corrías tras mi sombra

desafiando las lunas

y los amaneceres.

Eras tan sólo un hombre

nostalgioso y amargo.

Apenas un poeta

tibio de noches pobres

con las manos vacías

y el loco corazón

desbordante de versos

engañosos.

Por eso yo te amaba.

El Loco (Gloria Gayoso)

 

 

Resbalaban,
sus pasos, resbalaban
en el enjabonado pensamiento.
Corría imaginario por las plazas
con triciclo de huesos.

Inauguraba ritmos encendidos
para ahuyentar el miedo
y giraba cazando mariposas
agitando una máscara de yeso.

A veces en el giro tropezaba
con la destinataria de sus besos
y con sólo tocarla por instantes,
la luz lo regresaba del misterio.

Los lunes se reía estrepitoso
con cascabeles sueltos,
y repetía frases discordantes
golpeando el pecho.
La mano desprendida de su brazo
bailaba autónoma
en el grácil movimiento.

Los ojos coincidentes se perdían
en el caótico vaivén de sus adentros,
vueltos hacia las negras callejuelas
de sus errores viejos.

La llamaba, a los gritos, recobrándola
del olvido profundo de su cuerpo.

Y con el vocerío...
desde la bruma, el nombre de mujer,
vaho sutil de rosa,
con cada letra lo volvía cuerdo...

 

 

 

 

Las Distancias No Miden Lo Mismo (Roberto Juárroz)



Las distancias no miden lo mismo

de noche y de día.

A veces hay que esperar la noche

para que una distancia se acorte.

... A veces hay que esperar el día.

Por otra parte

la oscuridad o la luz

teje de tal manera en ciertos casos

el espacio y sus combinaciones

que los valores se invierten:

lo largo se vuelve corto,

lo corto se vuelve largo.

Y además, hay un hecho:

la noche y el día no llenan igualmente el espacio,
ni siquiera totalmente.

Y no miden lo mismo
las distancias llenas
y las distancias vacías.

Como tampoco miden lo mismo

las distancias entre las cosas grandes

y las distancias entre las cosas pequeñas.

Cuando Me Vaya (Joan Manuel Serrat)

Me iré despacio un amanecer
que el sol vendrá a buscarme temprano.
Me iré desnudo, como llegué.
Lo que me diste cabe en mi mano.

Mientras tú duermes deshilaré
en tuyo y mío lo que fue nuestro
y a golpes de uñas en la pared
dejaré escrito mi último verso.

Y a la grupa
del terral, mi chalupa
de blanca vela peinará el mar.
¿Qué soledad te vendrá a buscar...?
Cuando me vaya.
Cuando me vaya.

Luna tras luna, llamándome
bajarás donde el azul se rompe.
El viento te abrazará de pie
hurgando el vientre del horizonte.

Una sonrisa se esfumará
rozando el borde de los aleros.
Tu boca amarga preguntará
¿...para quién brillan hoy los luceros?

Y las olas
sembrarán caracolas
arena y algas entre tus pies.
Los besarán y se irán después
hacia otra playa.
Cuando me vaya.

Me iré silbando aquella canción
que me cantaba cuando era un crío
un marinero lleno de ron
por si en verano sentía frío.

Me iré despacio y sé que quizás
te evoque triste doblando el faro.
Después la aldea quedará atrás,
después el día será más claro.

Y ese día
dulce melancolía,
has de arrugarte junto al hogar.
Sin una astilla para quemar.
Cuando me vaya.
Cuando me vaya.

El Último Paso (© Concha González)

El último paso
con el que alcanzaste la meta
de nuestro sueño,
aún resuena por los diáfanos pasillos
de mis desvelos.

Se aferra a sus suelos
tratando de sobrevivir
en sus huecos
tratando de no morir
en los olvidadizos brazos
de los silencios.

Y fue el último paso
el que llegó primero. 

Fue el último
el que alcanzó la meta
de nuestro sueño.

 

 

Sé (José María Hinojosa)

He perdido 
la memoria de los siglos; 
sólo conservo alientos 
de papiros añejos. 

 Y tengo la nostalgia de mí mismo 
de cuando sabios eran mis consejos, 
del tiempo en que mi olor 
no era el de museo. 

 No puedo resistir 
ver correr de mis ojos 
arenales de lágrimas 
formados por escombros. 

 Yo perdí la noción del calendario 
y de días microbios, 
pero continuaré mi papel de hierático, 
con sonrisa de insomnio, 
en este film inacabado. 

 Mi voz, mi signo indescifrado, 
no lo busquéis en el presente, 
buscadlo en el pasado. 

No, No Es Cansancio (Fernando Pessoa)

No, no es cansancio...

Es una cantidad de desilusión que se me entraña en la especie del pensar,
es un domingo al revés
del sentimiento,
una vacación pasada en el abismo.

No, cansancio no es...

Es que yo esté existiendo
  y también el mundo,
con todo lo que contiene,
con todo lo que en él se desdobla
  y que es por fin lo mismo variado en copias iguales.

No. Cansancio, ¿por qué?

Es una sensación abstracta
de la vida concreta
- algo así como un grito
por dar,
algo así como una angustia
por sufrir,
por sufrir completamente o por sufrir como...

Sí: o por sufrir como...

Eso mismo: como...

¿Como qué?

Si lo supiera, no habría en mí este falso cansancio.

(Ay ciegos que cantáis en la calle,
¡qué formidable realejo
es la guitarra de uno, la bandurria de otro y la voz de ella!)

Porque oigo, veo.

Lo confieso: es cansancio.

El Navegante Interior (Jesús Zatón)

¡Terrible destino el de los náufragos!

Desarbolado, escapa el día
hacia traslúcidos lugares,
y el embravecido mar,  bajo la quilla
arroja, indiferencias, tedios,
estériles cuerpos sin luz
que les habite.

Allí son labio,
mano que arremete,
cráneo  donde lo inerte
muestra sus pupilas. Inútil
aferrarse a los tenues brillos
de los últimos faros.

¡Terrible destino el de los náufragos!

Resbalar, siempre resbalando
en dirección opuesta
al corazón pleno.

Frío (Víctor Guiu Aguilar)

Iba a poner una foto, pero ¿para qué?

Todo el mundo sabe lo que es el frío. ¿No os parece?

El frío es una palabra. Una frase. Un olvido.

O un malentendido.

O querer malentender.

¿No es el frío ese peso absorto en el corazón

del hombre?

¿O las tardes de invierno esperando

primaveras?

Quizá no somos ni eso. O somos eso y nada más.

Iba a poner una foto pero

¿para qué?

Todo el mundo sabe lo que es el frío.

La Inmortalidad (Luis García Montero)

Nunca he tenido dioses

y tampoco sentí la despiadada

voluntad de los héroes.

Durante mucho tiempo estuvo libre

la silla de mi juez

y no esperé juicio

en el que rendir cuentas de mis días.

Decidido a vivir, busqué la sombra

capaz de recogerme los veranos

y la hoguera dispuesta

a llevarse el invierno por delante.

Pasé noches de guardia y de silencio,

no tuve prisa,

dejé cruzar la rueda de los años.

Estaba convencido

de que existir no tiene trascendencia

porque la luz es siempre fugitiva

sobre la oscuridad

un resplandor en medio del vacío.

Y de pronto en el bosque se encendieron los árboles

de las miradas insistentes,

el mar tuvo labios de arena

igual que las palabras dichas en un rincón,

el viento abrió sus manos

y los hoteles sus habitaciones.

Parecía la tierra más desnuda

porque la noche fue

como el vacío

un resplandor oscuro en medio de la luz.

Entonces comprendí que la inmortalidad

puede cobrarse por adelantado.

Una inmortalidad que no reside

en plazas con estatua

en nubes religiosas

o en la plastificada vanidad literaria,

llena de halagos homicidas

y murmullos de cóctel.

Es otra mi razón. Que no me lea

quien no haya nunca visto conmoverse la tierra

en medio de un abrazo.

La copa de cristal

que pusiste al revés sobre la mesa

guarda un tiempo de oro detenido.

Me basta con la vida para justificarme.

Y cuando me convoquen a declarar mis actos

aunque sólo me escuche una silla vacía

será firme mi voz.

No por lo que la muerte me prometa

sino por todo aquello que no podrá quitarme.

.

Todos los Héroes (Olga Bernad)

Todos los Héroes eran hombres solos

(los recuerdo en el cine y en los cuentos).

Mad Max y Máximo,

Satán y don Quijote

no tenían mujer, o la perdieron

o quedaron vagando ciegamente

en el infierno de inventarse una.

Casi siempre me aburrían sus historias.

Los quería a pesar de sus historias

porque, pese a las trampas de la historia,

todos los Héroes eran hombres tristes.